Твои ночные аэропорты,
такси, гостиницы, визави.
В них бьются тексты другого сорта,
захочешь выпустить - позови.
Сюжет известен, портрет фактурен,
удар - и слово летит из рук.
Играет вальс на клавиатуре
твой обезумевший демиург.
Вы так отчаянно непохожи,
что снятся общие миражи.
Когда бумага - вторая кожа,
литература - вторая жизнь.
Пожить бы первой: багаж, билеты,
зал ожидания, голоса,
но в январе проступает лето
и жадно требует рассказать.
И отдаешься беспрекословно,
выходишь в космос - подайте трап.
Какая ветреность, право слово,
сидеть над музыкой до утра.
Как опрометчиво и опасно,
неосторожно - неровен час.
Есть здравый смысл, но разве разум
заставит творчество замолчать?

Кот Басё